quién es linda kuntz

2010-12-23T21:26:00.000-08:00

sólo quiero que seas feliz.

me quedan pocos días
para escribir otro poema este año.

¿podremos?

hilo

2010-10-07T13:48:00.000-07:00

sobre tu cuerpo
caería de espaldas
sin mirar atrás

(desde la ventana
el cielo se hace agua
mientras anochezco)

BERLÍN ORIENTAL

2010-05-23T20:15:00.001-07:00

Pasamos un fin de semana ciego,

Mirando los techos

Y olvidando

Quiénes eran el mundo-

El muro que une las ambiciones

Y el mar-

Salimos a la terraza,

Quemamos un pulóver

Y despedimos los animales de invierno-

¿Cómo vas a contar esta historia?

Preguntaste,

Y yo pensé

Con una hoja a lo ancho,

El presente corrido sin fin,

Pensé-

Una sola música

Para un ritual de una sola vez-

Cerramos la ventana

Y entró la noche,

Entró y se hizo de nada,

De todo eso que estaba por delante

O nosotros sin saber-

polvo de iraq

2010-05-11T12:53:00.000-07:00

y detrás del vidrio, una imagen-
una mentira
transparente

priepadavatiel

2010-05-01T22:14:00.000-07:00

HAY UN PAÍS FRÍO
HAY UN PAÍS DONDE ÉL MURMURA LAS NOTICIAS DE UN ENTIERRO-
se ocupó de los parientes
hasta que no pudo,
y caminó.
SU ARCO ERA PRIVILEGIADO,
el asco de sus pies,
pero tenía una sola flecha,
una sola chica
venía matar.
El frío no los torturaba
ERA EL FUEGO
DE SU HISTORIA LAS COSAS
DE NO ENTENDER
Y ESE pequeño hilo
que los unía hasta el infinito.
Los caminos se cortaron en la tundra. Un día después llegó.

no era tarde,
pero ella se había ido.

Hay otro país
muy frío
donde lo aguarda para vivir en él.

SUEÑO DE LLUVLJANA I

2010-03-30T10:51:00.001-07:00

hay uno que somos nosotros
en la playa-
se toca frente al mar,
se corta con un pincel,
y para que no sea grave,
se transforma en criatura, hombre loto-
mis días de Rusia no acabaron,
y vos seguís en La Boca,
mirando crecer
los edificios-
teníamos un plan para estas costas
y aquel cielo
raso-
te podría decir
que aumentemos el brillo,
que el fuego no se salva de esta cacería,
que me enamoré de
todos
los que una vez
soñé despierta,
y mientras soñaba,
me robaron la cartera-
pero
sobreviví-
no les dejé molestar-

Lili kuntz

747

2010-03-23T16:25:00.000-07:00

madre-

hoy,
si nos fuéramos al campo,
¿hoy qué veríamos?

apenas dos estrellas locas que no se acuerdan de nosotros.

...me moví
sólo entre las hojas,

…viajé al interior,
y me cansé-

como el huracán triste de sierra leona,
mis arrullos fastidian las bandadas de aviones-

mi cabeza es…
mi cabeza es…

-en este planeta de verdugos
fuiste la única persona cierta-

mi cabeza rueda hacia atrás.
mi cabeza es la última que esperaba.

HORÓSCOPO

2010-03-06T08:51:00.000-08:00

Ladies Sagitario
avancen al objetivo,
y al punto,
retrocedan aplastadas por la victoria-
un cardenal en la palma
de los pies,
una avenida con pilotos retirados
-no, ya no hay hombres que soporten-
y la estrella aplana sus más altos deseos-
atributo de la fuerza neta,
Señoras, apunten:
hay esperanza en la flecha, el paso firme,
el ineludible amor,
-ustedes deben hacerlo-,
polvo de bichos queda,
la oscuridad,
hasta que baje el cielo de Acuario,
pastillas triunfales
para endulzar la misión.

PESADILLA

2010-02-24T07:03:00.001-08:00

un perro de noche

cabeza
mordida

otro perro salta más lejos

y una vez ahí:
¿quién llama afuera?
¿qué huele tan mal?

noche que agarra y estamos dentro

habitación,
-despierta Bolivia-

-una mujer ruega por nosotros-

¿y si los perros fueran el ángel?
¿y si la radio,
una voz más allá?

- historia de hombres que entona su rabia-

¿pero quién está ahí?

la oreja de un perro
se para

la otra cae al piso

alguien bebe
y no
-pero el niño llora-
y no

el dolor
traspasa

un ritual milenario que marchita el universo-

(baja la luna a los cristales.

esa mujer aúlla más fuerte.)

bronx, buenos aires

2010-02-06T14:47:00.000-08:00

una mano llega a tu espalda,
se para,
tira hacia atrás-
y adentro,
un ascensor,
las pistolas de este chico
que deseaba un cumpleaños mejor en Latinoamérica-
mis ojos
celestes y güeros
lo vieron partir confuso
cuando le hablé del misterio
-espera-
y los poemas sin rima-
no estaba agredido,
quiero decir,
no dijo gracias:
sólo tomó las riendas,
el pasaje más oscuro,
y salió a galopar el centro.

l kuntz

VAGABUNDOS DEL DHARMA

2010-01-17T17:32:00.000-08:00

TOUR DE FRANCE,
camping militar,
un rosario de chicos drogados
alucina bajando la playa
y descubren:

cada palmera

los dìas que ellas pasaron
mirando el cielo sin nosotros-

COMEDIA MUSICAL,
otro hongo
cae
por la boca abierta del gurú dormido,
la baba en la arena,
la amiga apoyada contra un caracol,

paula quiere saber a qué suena su risa
y el sol derriba un chocolate,

y los demàs bajo una sombra precaria-

TOUR
DE
FRANCE
ahì el bicicletero,
ahì este renglón crece
a medida que avanza la suerte,
ahì:
la naranja de todas las cosas
se llena

y salimos
a transitar la costa uruguaya.

lk

2009-12-27T18:39:00.000-08:00

si van gogh despertase
le contaría que todo esto es una locura
a veces una mierda
pero seguimos deseando
y muriendo
como cuando era su turno

me duele escucharte decir que no querías que lo sepa
cuando hiciste todo lo posible para que me entere
diría van gogh
después de su primer vómito
después de su primer vistazo

mi boca que tanto hablaba de él
ya no sabe qué esperar

VENTOLÍNES

2009-12-15T12:02:00.000-08:00

Versión II

En las noches pacíficas
Cuando hay insomnio de poeta
Hay para otros noche
Anestesiada en la ilusión de la tarea cumplida

Duermen los hombres
Sin ver el problema
Una operación a corazón abierto que nos comprende a todos

Nos comprende amorosamente
Y nos habilita a dormir-

Y alguien dice:

La ciudad sus pastillas y árboles muertos
La naturaleza que vive
En viejos libros quemados-

Su merecido descanso, el pensamiento fértil de un ojo
Invisible para las multitudes

Inevitable que los días sean parte,
Los restos de una ley
Que una vez se pierde
En el orden de las excepciones

Cuando el poeta finalmente sueña

Y los ángeles salen a robar-
Y los niños tienen tiempo de decir malas palabras-

lk, en las orillas de una ientidad ajena

TRAPOS VIEJOS

2009-12-07T07:55:00.000-08:00

Me voy y te llamo,
camino de espaldas
y me voy gritando

Salgo al ancho mundo
y no soy un cangrejo

pero camino hacia atrás

cuando baja el sol
y el edificio retrocede

y avanza la sombra.

Te dejo para morir un poco

Te dejo para nacer en otro lado
y reencarnar en los zapatos de alguien más-

Soy un cigarro recién terminado

caigo por el balcón

como las plumas de un pájaro sucio
el aire se revuelve en mi contra

No voy a olvidarte

Es mi promesa

Te llamo
Ahora

LK, en terapia intensiva

MANTRA_14 DE ENERO DE

2009-11-18T20:40:00.001-08:00

cuánto miedo a destruir cosas que no ves.
quedar atrás en la belleza
y caer
en lugares inesperados
de lo científico
lo heroico
y lo vulgar-

vivimos haciendo ese pacto de tiempo,
encerrados,
para comodidad de las estrellas,

vivimos en la oscuridad,
dominados por sentimientos cuyo único poder es
la dureza-

que la locura empañe tu boca grosera y amorosa

que las copas de vino quiebren sin chocarse

porque "nada está donde estaremos nosotros"
… simplemente dije:
allí,
nosotros:
nada.

atrapados en una mirada que viaja más rápido que los ojos,
pero que
en desventaja
no varía sus velocidades.

mi pedido:

que me tome por siempre el deseo de ver con el cuerpo

y por fin
olvidar
el vértigo.

LKUNTZ

Las porristas escriben a tom waits

2009-10-13T13:25:00.000-07:00

tom waits
podría ser un mupet
pero es el muñueco sin sponsor
que duerme con nosotras hasta cumplir 30
tiene un ojo fuera de órbita
su piel está mucho muy gastada

y todavía lo amamos
todavía lo amamos
todavía lo amamos

hermoso,
un potro de troya:

lo que muchas chicas llevamos dentro.

Invocación al dios perro

2009-10-05T19:37:00.001-07:00

“Sonidos replicantes de una cueva,
desperdicio en los sueños ajenos,
a mí.”

No vengas si no estás solo,
si no sos un idiota
en las garras de tu gente querida.

Para las calles no traigas nada
menos que sucio y pobre.

Y en los cielos no te busques.

Sólo un día de gloria te verá hablando con perros ideales.

Toma tu cuerpo,
tómalo como una criatura sedienta.

Un vientre alterno nos espera
entre estas líneas.

Una llamada delirante que se abre
en la voz de los extraños.

El dinero es una pérdida de tiempo.

La cárcel es segura para los que no creen.

Tú y yo somos nada.

Dos palabras evitan nuestro encuentro,
Y mientras no estamos, baja una luz en las calles vacías.

MONKEY ISLAND

2009-09-20T08:19:00.000-07:00

Él dice que está construyendo un dique en la orilla del río-
Él dice que los suyos tienen lanzas y armas de piedra.

La comunidad de caníbales está formada.
Los hombres otra vez en dos piernas.

Él sabe que ella es la periodista de National Geographic,
que trae al pueblo su cámara de fotos y varios kilos de droga.

Ella es la que viene,
y lee poesía a los monos.

Lk (aka Nina Ramone)

FUGA DE MUERTE

2009-09-15T11:00:00.000-07:00

fotografía sobre la hierba-

salto de notas y aventura-

para ser transversal sin decir nada del otro mundo-

te recuerdo,
camino en busca de la imagen,

espuma de shampoo y las algas-

buena suerte,
que enterramos días atrás-

espero
y espero

otra llamada-

un chico prosaico,
un teléfono de la ciudad,

y mucho fuego-

la ducha enciende mis alas-
mojar
ancas
y grupa-

cambia mi rostro con vos de memoria-

pura excitación-

ya voy!

(...tu cuerpo…
tan desconocido…

como las fieras de este reino inconsciente...)

veo que llegamos al mar,
es mediodía,

y la escena sigue oscura-

no sé cuándo será el momento,
decir:

qué bueno que llamaste,
¿todo está bien?

claro que sí-

todo-

nos encontramos
sin buscar-

y todo,

resume el misterio que nos rodea-

cangrejos que traducen la última mirada,

un poco de jabón
en el pecho de las sirenas,

un poco de luz en las rejas del horizonte

-aroma en las flores de papel-

sólo falta devolvernos al mar,
y entonces
tiempo,

ya nos vamos
en la noche,

mientras cae el agua,
olvidé cuánto

tiempo-

infinitos cambios de semáforo
sin tus frases de amor-

-tiempo-

y la imagen se aleja sin haber llegado

también vos-
entre la arena y la mano invisible,

era la toalla,
cuelga del teléfono...

sólo hasta que abra los ojos,
me sonríe tu espalda bronceada.

y los pescadores te echaron de la isla

2009-09-01T20:36:00.000-07:00

cuando no estábamos

un verbo imposible de escapar

transición entre lo abstracto y lo invisible

la policía verifica

el revés de una calle

los arbustos

mis sueños descansan con la luz prendida

esta noche

tener miedo

es mejor que salir

2009-08-26T18:14:00.000-07:00

firme como pera
tu corazón en su boca de cerdo
podés amarlo así
podés salir de gira
con el bocado
y destruir a los envidiosos-
el tiempo dirá
las semillas en la tierra húmeda
cuando todo pase
el cerdo será pura mierda
en la fábula de los que te escribieron
poemas de amor

LK

BUFALLO THE KID

2009-08-10T18:30:00.000-07:00

será bufallo bill
quien trajo los caramelos de viento
y apaciguó nuestra paranoia

será él
aquí abajo
sopló la cortina de humo
para que se vean las mujeres

un poco de maquillaje en la ceniza

un poco infantiles los trazos del fuego

dicen a bufallo

nos haremos cargo de ti

pero nada arde más que su cuello en la camisa

(bufallo bull
nos volveremos a ver
mientras no hagas caso de tus palabras)

quizá no sea él
pero sabemos que serás vos
cuando el semáforo nos diga que verde
y los autos avancen al cielo

POR EL CAMINO DE LOS POETAS OLVIDADOS (I)

2009-08-03T21:11:00.000-07:00

Como nos tiene acostumbrados, esta sección cultural suele tratar los temas más peregrinos. En esta ocasión, daremos comienzo a una –esperemos cuantiosa- serie de investigaciones poéticas sobre autores que brillan en la marginalidad o se arrastran bajo la línea del under.

Como si usted y yo, estimado lector, no fuéramos otra cosa que dos detectives muy atareados, muy despistados -en fin, dos detectives latinoamericanos-, y nuestro caso fuese tan misterioso como evanescente.

La poeta anónima de hoy se hace llamar Linda Kuntz. En realidad, sabemos poco y nada de ella, si bien contamos con algunos datos interesantes, aunque tal vez apócrifos...

Kuntz nació en La Plata, se dice, hace menos de 30 años. Transitó por numerosos empleos menores, entre los que figuran “recepcionista en restaurantes chinos” y “pintora de brocha gorda”. Sobre su iniciación literaria, ella cuenta cierta historia: una noche había peleado con el dueño de su bar predilecto. Sin tener a dónde ir, entró en el último lugar abierto, un cybercafé. Allí trabó amistad con sus únicos habitantes, unos poetas beats del conurbano. Sólo cinco horas de charla literaria y el porvenir de Linda había cambiado para siempre.

Las lecturas que llevaron a Kuntz hasta su propio yo poético van y vienen entre Frank O´Hara, Holly Golightly, William Blake y la honorable dinastía Tang. En cuanto a la temática de sus textos, lo que predomina es la fantasía y los viajes imaginarios, esos mismos que tanto proliferaron en las aventuras de Corto Maltés, a quien nuestra autora dedica un extraño homenaje (lea el final).

Algo interesante es el matiz “intermedio” de la voz de Kuntz. Femenino sin dudas, parece exudar una rara virilidad guerrera. Como si en ella corriera ese legado andrógino que Virginia Woolf hallaba imprescindible en la sensibilidad artística.

Últimamente, Linda se está dedicando a una primera antología. Su título más probable: Poemas de la Mujer Invisible. “En definitiva, perdemos siempre lo mismo, con distintas palabras. Ahí mi concepto de lo invisible”, dijo Kuntz en la última entrevista para el fanzine Buenos días, Sr. Phil.

A esta altura, tanto usted como yo manejaremos al menos una vaga idea (después de todo, sólo somos sombras) de nuestra desconocida y joven poeta del día, Linda Kuntz.

Para adentrarnos un poco más en el territorio del riesgo, como decía Bolaño, saltemos al precipicio de la lectura, sumerjámonos, pero, eso sí, mantengamos los ojos abiertos. Este es el poema “Correspondencia”, publicado en Buenos días, Sr. Phil, año I, nº1 (Cortesía del grupo P.H.I.L.):

Corto Maltés y yo tuvimos algo.
En un festival de rock,
pedimos deseos a las heridas
fugaces, al vidrio de botella
clavado en la tierra y a los
círculos de su aro pirata.

“No puedo evitarlo”, lloraba, y
me sacaba la ropa con los ojos:
“Te conozco desde chica, y sé por qué nunca
vas a crecer...”

Otra vez ebrios nos encontramos en un baño.
¡Barbarella!, dijo.
(Ese día me había teñido de rubio)
En puntas de pie,
hablé de tendencias religiosas y esferas:

Loco, se mordió los dragones del brazo,
y me vomitó un tatuaje en agonía.
Se sacó un mechón de pelo y me miró las manos: “nos
conocimos en un remolino de perros”, sonrió,
y se fugó con mi saliva.

Pobrecito.
Su guitarra TRAASH!
cuando se enojaba, GLAAM!
y tragaba la lluvia
fosforescente.

Para él, soy el ruido en la caída de un ángel.

Pobrecito, Tonto Maltés.

Mijal Bloch

cultura@agenciamp.com.ar
Agencia MP

CARTA ABIERTA - diccionario

2009-07-23T23:20:00.000-07:00

Amor:
el tesoro es el camino que borramos al pasar.

ALEGRÍA DEL HOGAR

2009-06-16T11:49:00.000-07:00

tres recuerdos y una noche al lado tuyo
tres sueños de nosotros
mientras acaba esta hora de luz artificial

boleto que vuelve al final del relato
el hombre busca al lobo en un cuento de hadas

pasó el tiempo y yo aprendí otra vez las mismas cosas

morir
morir
escapar del asesino en un tren directo al Fin del Mundo

guarda la entrada un camino circular
una casa alta y vacía

como las nubes

tres veces
la misma tierra superpuesta

cuando lo encuentres

el lugar donde nace la fe

Mimi

LA ESFINGE

2009-05-15T08:14:00.000-07:00

Sentado junto a las dos narigonas, esperaba la pregunta que me dijera cómo volver a casa. Las nubes iban a poca altura y los álamos quebraban el campo de polo. Como astillas gentiles en un viejo taco de billar. Mi lengua intentaba ubicar esta situación en alguna coordenada razonable, pero entonces alguna de las narigonas me miraba y no sabía resolver.

De pronto la vi, escoltada por tres napoleones y un murciélago blanco.

Los años le habían dejado algunas marcas, pero todavía tenía el aura de los esperpentos originales. Era bella como una dama de avignon, todos hubieran querido amarla y provocarle un grave aliento matinal.

Pasó por mi costado sin darse vuelta. El dolor fue ácido, directo a los ojos. Mi rostro cambió de color y comencé a ver cosas. La narigona de la izquierda me lamió una oreja para sentir el gusto de lo que me pasaba. Del cielo bajó un camello tirado por dos estatuas de piel. Una de ellas era mi padre, que me invitaba a volver al hogar. Cuando iba a decirle, me invadió un chubasco de hipos. Las narigonas se rieron con las tetas, desaprobaron este amor silencioso, y latiguearon a mi padre.

Hubiera resistido, pero después de verla… me aburría estar lejos de ella. Busqué un paracaídas, y me inflé hasta volar detrás de su caravana. Era demasiado pedir que me salvara, o que al menos que me despertara de este viaje.

BIÑETAS II

2009-04-22T16:44:00.001-07:00

Calle 55:
Discípulo y extraño

es como Elvis Presley
en el Million Dollar Quartet
con su cuartet de millón
y toda esa fantasmagoria de
entrar y salir
gratis
por cualquier lugar

BIÑETAS I

2009-02-19T08:34:00.000-08:00

Ruta 9:
Una mujer llora monedas

algo viejo, algo azul, algo robado,
¿qué será de mí
hoy,
que manejo un auto desconocido, y
perdí la memoria
otra vez?

LA HERMANA DE PJ

2009-01-28T10:16:00.000-08:00

“se vestía igual que la chica de Laberinto
pero con otra cara”

Polly Jean es una estrella
de rock,
muy femenina
y natural.
Todos queremos a Polly Jean,
que vive allá lejos,
en Londres, UK.

El otro día
hubo un concurso
y vos y yo
salimos últimos en poesía.
Nos juntamos en la ceremonia de premios
y ahí también estaba PJ, tocando
con su banda,

no sé por qué.

Salir últimos parece que nos daba algún derecho,

y cuando terminó el recital
fuimos a buscar a nuestra Polly.

La hermana de PJ también estaba ahí.
Nos felicitó por los premios
y después guiñó un ojo, como
si ya supiera de
qué se trataba.
Dijo que salía a la ciudad y
nos invitó a pasear en su auto.
La banda y su líder
estaban muy ocupados
así que subimos
solos al coche,
un poco rojo
un poco azul y oxidado,
y huimos de los concursos, los
premios
y todos esos regalos que ya nadie nos quería dar.

Entonces ella tomó la autopista
como una vieja sudamericana
de gira.

El recorrido fue preciso y emocional:
pasamos por el río,
subimos unos niños al paseo,
le gritamos a la policía
y volvimos a salvo para el amanecer.
La invitamos a nuestra
terraza, donde nos fumamos uno
con ella
y los niños daban vueltas
y vueltas por ahí,
contemplamos de reojo el escaso
amanecer de la ciudad

y de pronto

nos despertamos en la calle

con las manos vacías.

A veces nos preguntamos
sobre el caso,
pero no llegamos
ni salimos
de ninguna conclusión.
Pensamos que
todo podría haber sido
una hermosa
pesadilla,
que algún día PJ
podría soñar con nosotros
y contarle a su hermana
lo mucho que
nos acordamos
de ella.

Linda Kuntz

FRAGMENTOS INCONEXOS: UNA NOCHE CON LINDA k.

2009-01-16T11:30:00.000-08:00

...

Linda sabe: esto es mejor
a la 9 de Julio,
sus caminantes
reversibles,
y sus adornos de falsa Nueva York. Así que ellas
están ahí

...

no
trae los anteojos

no pueden descubrirla

... ...

Tirada en su rincón, Linda Kuntz piensa

...

y recuerda
como en otra vida,
la primera época en los barcos,
cuando la niña era ella
y los ángeles, seres que esperaban tierra firme.
Una y otra vez, la música
ultrasónica golpea,
y allí está de nuevo
su primera fiesta en el puerto:
Acurrucada sobre una mesa de pool,
hombres y mujeres
y hombres
subían a los muebles, marcando
un antiguo vals-
Un sueño caído en la tormenta.

...

y la mano extraña
de ese Capitán,
pidiéndole una pieza...

...

A veces se produce un silencio
entre canción y canción

...

APÓCRIFOS DE REYES POP (III)

2009-01-06T05:15:00.000-08:00

Un futuro mejor...

...para Robert Williams,
que descansa a la sombra de las fábricas,
planeando una fiesta memorable

(¿es que alguien recuerda con admiración
lo que todavía no ha
pasado?)

celebrada
el día
en que Manchester City sea
campeón de los grandes equipos
del Mundo.

No hay destinos fabulosos que no se planeen a tiempo,
dice
Williams, seguro de que será
un gran inventor, mientras la fábrica
de galletitas lo
prepara para los tiempos duros,
cuando tenga que
dejarlo todo
en pro de cumplir
un sueño.

VIERNES 2AM

2008-12-24T13:47:00.000-08:00

era mi
primer cigarrillo
el humo
subía
por todos lados
deformes
como un incendio
mi cerebro
solitario
estoy en play del vacío
así es la vida
y la felicidad a
veces

Linda Kuntz

I love ½ oriente

2008-11-17T16:55:00.000-08:00

cómo podrías esconder
un viaje una enfermedad
hoy bombardean el extremo norte
de tu corazón
los turistas no temen
besarse
en zonas de riesgo
aunque una foto más
y podríamos estar en problemas

lk.

CARTA (borradores de un proyecto fallido)

2008-11-12T18:41:00.000-08:00

mamá:
si supieras…
soy el fantasma del amor
colgado de una rama,
tu mono se arranca el alma del pecho,

ahora puedo decirte,
es mejor un maremoto
que la isla,

te mando saludos

como un ahogado
en el último centímetro
“adiós”…

te quiero

pero no se lo digas a nadie

tal vez
mañana
sea nuestro último secreto

l.k.

COFFE & PLAY

2008-11-02T17:46:00.000-08:00

allí
en el café de los muertos vivos
nadie se
desangraba menos
y la alegría
circulaba
con deliciosa frialdad de ultratumba
sonaba buen heavy
metal
las mujeres paseaban
sin gracia
entre las mesas,
desatinadamente, servían
platos podridos
todos
muy felices de su estado,
hasta que
un día para
interrumpir su bellísima eternidad
un tipo gordo
que venía de otros umbrales
tiró su granada
atómica,
los hizo pedacitos de nada,
la música se apagó para siempre,
y los chicos zombi que pedían
en aquel café,
emigraron a esas horribles casas embrujadas
que
tanto
asustan

Linda Kuntz

SYMPATHY FOR THE DEVIL

2008-10-09T19:31:00.000-07:00

y un día
la mujer se tiró del tren.

funeral lleno de extraños
bomberos casuales vestidos de civil-

ella
no quería sentir nada primero
y olvidar todo
después.

(un testigo la acompañó en otro tiempo
y luego intentó dejarla
escuchando los Stones.)

nada queda en la noche de la estación oscura

volveremos a ella
si cerramos un ojo en el accidente

nina ramone

CASAS MARCADAS

2008-10-05T12:24:00.000-07:00

dejarlo ir-

a mi corazón, hoy,
la idea móvil de otra naturaleza-

todo lo que corre y se aleja de sí mismo-

todo eso viaja, petrificado-

ya te miro entre mis manos de época:
el destierro cálido vuelve a estos ojos, como un vapor de las ciudades-

nada permanece igual
a este primer momento.

algo que nos cierra la vista-
y los días se perdieron en la habitación más retirada.

TRES SUEÑOS Y UNA POSTAL EMBRUJADA

2008-09-16T14:48:00.000-07:00

Postal embrujada

La verías
con los ojos cerrados.
Bajo la luz de los puentes,
el oro reflejo
de faroles que
andan mal.
Como si el tren estuviera
cercano, repitiendo su canción
de cuna para
las niñas muertas.
Una postal
épica
es el sueño de un héroe-
dirá ella,
mientras se mueve
en la cama.
Se retuerce—
una habitación
con interferencia—
el olor del mar abierto, guardado
en cuatro puertas
sin paredes.
Ella presiente que duerme
como un lobo
guardián, y
habla en latitudes
sin tiempo
accidente planeado.
Los desniveles de una
calle y los
viajes de los inocentes
-dice-,
tal vez, pero la
eternidad nunca es igual
ni repetitiva,
y siempre
perderemos lo mismo
con
distintas palabras.

Linda K.

CANCIÓN DE CUNA PARA MI HERMANO EXTRATERRESTRE

2008-09-07T11:28:00.000-07:00

Ya es hora
de jugar duro
y te acordás de los perros
cuando sueñan que son hombres.
Cerrás los ojos
y ves lo que ellos ven:
antiguos profanadores
de tumbas,
los primeros indios que pisaron tu desierto.

Yo por hoy apago las luces

y me veo
sola,
repitiendo
nuestra canción de cuna:
“es tan de noche
para morir con las manos vacías,
las manos llenas de fuego—
creo que sueño
con vos”

Un poco triste,
pienso
que puedo estar dormida
y ser, en realidad,
el
último
coyote
en un planeta enemigo de
la música.
Una especie
de recurso violento,
escondido en los peinados sudamericanos
que las nenas abandonaron
en la calle.

Linda Kuntz

POEMA PARA ELLIOT SMITH I

2008-08-24T18:18:00.000-07:00

entre rejas
casi nos besamos-

corre!
corre
antes que sea tarde

y nos caigamos
mal
frente al espejo

…el whisky lo mejora todo
dijiste una vez-
y tu corazón…

un tesoro
las dagas de un pirata
beatle

todojunto

en la x
de algún bosque norteamericano-

corre!!
corre, you wicked elliot!!

nunca olvidaremos
tu historia –

se trata de un hermoso plan b
que ya es
imposible
cambiar

Linda K.

MARINEROS MUTANTES

2008-08-01T08:58:00.000-07:00

El interior—

somos el mar interior,

y hay cosas que
no podrán decirse

en el fondo

ahí que descansa la tierra
final,
nuestro último contacto.

La enfermedad
nos convirtió en mutantes—
el mar
el viejo mar
nos puso negativos
y sobreprotectores…

(…soñamos que algún día nos encuentren
durmiendo en las islas...)

Igualmente no queremos nada
tuyo,

Desde aquí sólo
un punto de vista,

edificamos y volamos,
pero estamos encerrados
hasta los pulmones

No,
No tenemos más que pulmones—
Y una gracia loca
para el baile.

En el fondo,
somos tontos marineros mutantes.

fantasmas del pacífico.

Hay una lucha que
no es nuestra,
y
corre en la superficie.

LKuntz

COSAS QUE NO PUEDO OLVIDAR

2008-07-28T20:40:00.000-07:00

Las ruinas de un paisaje en un animal en tus ojos de fuego que me dicen adiós porque miro muy débil.

El tipo que me dio mal el vuelto y me cagó plata.

Las ruinas del Perú en las ruinas de un pueblito cuya arqueología es más triste que un gato ciego.

-Nada es más triste que un gato ciego.-

Las ruinas de un hotel donde nos sacamos la ropa sucia y juntamos estrellas con los ojos cerrados.

Y el día en que asesinaron a mi padre en un recital de rock, y vos saltaste con la banda -y vos saltaste con la banda.

APÓCRIFOS DE REYES POP (I)

2008-07-26T11:56:00.000-07:00

"no hay nada que un doble no pueda resolver"

Adiós, y un brindis por el caballero inglés

Michael George pudo haber sido domador de leones:
sus ojos hipnotizaban a los árboles y a los tornados,
su cuerpo era la serpiente
que mi dios se olvidó allá en el paraíso-

Podría haber sido marinero, entrenador de bailarines espías
o afilador de espadas de la media luna.

Todos los que oímos sobre Michael pensamos
en las múltiples variantes que
tiene el fuego para demostrar su fuerza
viva,
a veces muerta...

Sin embargo, Michael George era ahora un tipo con mala suerte,
alguien con quien me crucé una tarde de lluvia sudafricana:
"tengo sida", decía, y sus ojos bailaban
con el atardecer,
"soy un virus retroactivado", agregaba, queriendo señalarme algo
con sus palabras- el cominezo de una historia
que ya no protagonizará, si bien
sabemos que será
la gran estrella.

LiNDA kUNTZ

RULETA CHINA

2008-07-20T13:55:00.005-07:00

Escenas frente al mar nipón. Los mafiosos se refugian del enemigo y se divierten con sus pistolas. Arena tibia. El sol bien arriba y el jefe carga su tambor con una sola bala. Lo gira al azar, apunta al cerebro de su primer ayudante.
Dispara.

Nada sucede.
Igual con el otro tipo.

Ahora le toca a él.

En sus sueños, el jefe se ve a sí mismo en aquella playa del mediodía. Mientras sonríe, la sangre vuela con sus últimos pensamientos.

Linda K.

2008-07-20T13:55:00.004-07:00

perro constelación celeste
una mesa
llena de personas-
piensan como animales
domésticos
y el presidente de los astros
pone el hocico en su comida-
cañaverales
y platos voladores del más allá
esta noche
los lebreles buscan
su nuevo orden en los árboles y las paradas de colectivo
y nuestro rey lanudo
mueve sus bigotes áureos
en busca del verdadero mensaje-
ayer
las damas iban y venían
hablando del Apocalipsis
se rascaban las orejas con las mangas del vestido, a ocho patas
aguardaban la llegada
del banquete sin amor
que organizaba el Gran Animal
no perdamos el tiempo! hay suicidas y bajadas
y afuera del coche
carne lloviendo del cielo-
la tierra azul reclama
a este monarca sin ojos
un ser ocupado y veloz-
aunque a veces duerma mucho
y más tarde no explique nada

perro constelación celeste,
una mesa
llena de personas
se reúne como animales
domésticos
y Él Estrella
nos pone su hocico en el plato-
cañaverales del más allá
esta noche
se extiende una sombra lobuna

y una enorme armadura ciega nos oculta del viejo sol

l k AKA prilidiana pueyrredona

3 SUEÑOS Y 1 POSTAL EMBRUJADA (I parte)

2008-07-20T13:55:00.003-07:00

Somos
por ahora
tres niños mexicanos
esperando la guerra civil.
Una Trinidad
asediada por mosquitos de Yucatán
que vive este atardecer primitivo,
suspendido
en matrices de bronce.
Jugamos
sin equipos
a conquistar las ruinas de
una casona colonial.
Techos altos
arcos
sin puertas
(así me imagino a los ángeles):
tres niños
mexicanos
que muestran
sus dientes caninos.
Levantamos
polvo violeta con mangueras
de algún bombero futurista—
En los desiertos de Sonora,
agua de Tenochtitlán,
robada por algún dios
mestizo con sombrero loco.
Piensa huija,
y nuestra ternura criminal
se multiplica
en carcajadas del trueno.
Nosotros
reímos en esa extraña
eternidad: desafiamos para siempre
a las religiones pacíficas
con chorros
insistentes

y
de
mala gana.

Linda Kuntz

SEMÁFORO SANGRIENTO

2008-07-20T13:55:00.002-07:00

un oasis de horror en los destierros del aburrimiento

veo la tele todos los días en la calle en la cama en los viajes
la veo desnuda
acariciándome
diciéndome que no estoy sola
me persigue
borrando mis recuerdos y agregando otros
de pronto amo a la rubia
y muero violado por un camello
de pronto tengo fiebre
y viene mi mamá a decirme despierta
es el año 2666.
yo no me opongo a nada de eso
porque fuera de eso no sé nada
aunque me gustaría encontrar el amor verdadero
una chica puritana estudiante
de enfermería
un policía científico que invente
la máquina del tiempo sólo para verme
cada vez que quiera
y grabarme
y reconstruirme con cintas de otras chicas
cuando no sepa bien quién soy.
me gustaría sacar un artista de todo eso que veo
si no fuera porque los canales de arte
no llegan a mi televisor
así que me conformo con videoclips
con citas de libros inexistentes
besos y violines y pantalones ajustados
unas manos que buscan tocar tu piel-
blanco y negro-
y te sueñan sin saber qué es soñar
porque todos me miran
ahora todos me están mirando
mientras este mundo me ignora
mientras este mundo reclama por mi sufrimiento.

Lin Mi

CUANDO VENGAN LAS MÁQUINAS

2008-07-20T13:55:00.001-07:00

y así
desabrigados
salimos a la terraza
con el vino
y esa ropa
que para mí es tan grande
y vos llevás
como una estrella
de rock-
sacamos fotos
los faroles eran naranjas
tu chaqueta
azul
corría 1960

los sueños desgarraban el aire
y las líneas telefónicas

supongo que
estaba bien
el pronóstico del tiempo
y los hoteles
nos tirábamos al piso
al pasto
en cualquier parte
íbamos a encontrar al Diablo-
Él, cada poema cada árbol vacío de la ciudad

nosotros sabíamos buscarlo en aquella terraza
yo me vestía de vagabunda
para vos,
y te pedía algo
de plata-
saltábamos los techos
y abajo
nadie sabía dónde vivíamos
qué sería de nosotros
o cuándo terminaría
la guerra

vos me sacabas la ropa
y todos
pensaban que era el viento
cortando las
sogas muertas
poniendo orden al cielo de mañana

y esas cosas que vendrán
después.